Je sors ma plume en vain, mon sujet est loin
A défaut d’être écrivains, mon envie est un besoin
Une torture de l’esprit, en rêves de rimes
Tout est surprise, là où rien ne s’imprime
De l’écrit en vision, là au réveil
Le triste et la création, perdus au sommeil
Des semaines sans mots, prédiction dans mon sac
Là est le pire des maux, dans ce ressac
En mon âme avide, les soubresauts sont futiles
La page est vide, de phrases volubiles
Chercher la vie, du poète d’argile
Que toi tu embrases, en des élans fragiles
Je jette les dés, sur le papier là
Faute d’idées, les écrits sont las
Où est la fable, en ton esprit vide ?
Les doigts en tremblent, hélas faire un bide
dans une main instable, l’encre coule
la poésie faible, d’un poème pas cool
Pathétique et la fin, aux mots qui soulent
Avoir encore faim, de proses qui roulent